Este mês de Maio é atípico. Parece que a excepção é trabalhar. A vila, em que eu moro, acordou – depois dos dias pequenos, de inverno. Há uma verdadeira romaria de carros, bicicletas e pessoas domingueiras a passear à beira mar. As esplanadas embelezaram-se, as lojas abrem as portas e os bares de praia convidam a espreguiçar. Não falta a música ao vivo, as velas e, naturalmente, os turistas endinheirados que descem à Côte d´Azur, para uns dias de férias.
Por estes dias tive uma das piores experiências sociais desde que aqui estou. Um evento entre pessoas que têm a nacionalidade em comum e, comigo, pouco mais. Uma conversa vazia, pejada de acessórios e figuras de estilo – absolutamente inúteis, desinteressantes e tão poucochinhas,… a muito custo não permiti que a minha ironia se evidenciasse – silêncio! Se há coisa que a idade me trouxe, é saber que há momentos em que o melhor, é não dizer nada!
O fim de semana foi de 3 dias. 3 dias que se inserem nos 10 dias do Festival de Cannes. Um colombiano, com uma curta-metragem no Festival, enviou-me um request no couchsurfing. Aceitei que ficasse em minha casa algumas noites. Foi com ele que fui a Cannes.
Um dia de cinema e de conversas muitas. “Sabes, quando vim estudar cinema para Barcelona percebi o quão cegos somos todos os colombianos. Leste o ensaio sobre a cegueira, do Saramago? é português não é? Quando vi o filme achei que era uma boa caricatura do povo colombiano! E mesmo quando agora digo aos meus amigos que é possível viver de outra forma. Que é normal as pessoas terem direito a ser tratadas num hospital, que é possível andar na rua sem ter medo, que não é normal perder os nossos amigos porque foram mortos, que podemos falar sem ter medo de sermos perseguidos,… Quando lhes digo tudo isto, eles não acreditam, acham que estou a exagerar… Quando cheguei a Barcelona eu não conseguia andar na rua sem estar sempre a olhar para trás, para ver se vinha alguém atrás de mim. Eu cresci no meio da violência. Os meus pais mudaram de casa muitas vezes, sempre a fugir, para que não me acontecesse nada a mim ou aos meus irmãos. É por isso que eu quero contar a história do meu país.” Perguntei-lhe como tinha sido a sua educação, se os pais o tinham educado para ter um olhar crítico sobre o que o rodeava. Ele olhou para mim com um sorriso. “Eu fui educado para ganhar dinheiro. É isso que importa para a minha família. E se eu estou na Europa é isso que esperam de mim!” Enquanto o ouvia pensava na minha infância e em Portugal. Bebia as palavras dele como se fossem um filme de ficção, porque de facto, há realidades que, nem mesmo contadas, podem ser (sequer) imaginadas.
No fim de semana ainda houve tempo para passear. Desta vez ao último dos Cabos de França, antes da fronteira com Itália – Cap Martin. O G. lá me convenceu a ir de mota – numa condução segura, devo dizer. A viagem de mais de 50 Kms pela costa tem paisagens lindíssimas e muitas vezes tive pena de ter a máquina fotográfica na mala. É sempre bom conhecer a terra com gente da terra! E o amigo monegasco lá nos levou aos caminhos e cantos secretos do Cap Martin. Alguns Km a pé, com o mar aos pés – num dia em que estava particularmente agitado. Sem pressa. Com boa conversa. Em excelente companhia!
E tem sido assim o tempo livre por aqui. O sol, a praia e as paisagens ainda são de borla. A companhia faz o resto. Mesmo que em silêncio, que (não raras vezes) sabe tão bem!
Até breve…
agora digo eu 